LES FEUILLES SE MEURENT...

Elles tracent des saignées dans le vent 

Pour un plus bel effet

Elles s'engouffrent dans le tombeau du temps

Pour y sculpter des hiéroglyphes colorés

Jonchés à même la terre

Jusqu'à en devenir poussière...

J'essaie d'en déchiffrer l'élue

De cette mêlée assidue

Au fur et à mesure de sa venue

Mais c'est peine perdue 

Les feuilles se meurent...

Et de leurs caresses données

À ce sol priant l'horizon

Il ne reste d'elles

Qu'une gravure en sillons

De ces belles de couleurs

Offrant sous leurs petites ailes

Les dernières lueurs

D'une saison accordée aux heures

D'un jeu de lumières 

Se programmant au renouveau spectaculaire

D'un printemps millénaire ...

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